La brume se lève parmi les bouleaux,
Zébrant l'ombre grise de la forêt,
Qui se dresse dans un silence clair.
Un tapis de mousse parsemé de clochettes blanches,
Laisse apparaître la silhouette d'un sentier,
Enlaçant la terre d'un tracé libre.
Entre les touches vertes et vespérales,
S'éveille un chant de prières,
Faites à la nature et au temps.
Fantômes mouvant à travers les branches,
Les esprits anciens posent leur existence,
Sous l'aura de la lune, reine.
Puis, sortant des maisons de feuilles,
De petits êtres ailés s'animent dans la nuit,
Lucioles conscientes de toute leur magie.
La mélopée du souvenir prend son envol,
Les fées se penchent du haut des arbres,
Admirant le chemin illuminé de leur présence.
Princes d'âges oubliés, ils avancent fièrement,
Vêtus du reflet de leur beauté d'antan,
Où la forêt est devenue le palais de leur mélancolie.
Mariant la mélodie à leur pas,
Les derniers elfes quittent le monde des hommes,
Sous le regard du ciel perlé de pluie.
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