- Le Vieux Rêve -
La mélancolie est faite de nos rêves morts-nés,
Elle vient ripailler aux soirs de espérances,
Picorant dans le plat de notre volonté,
Afin que notre mémoire lui cède un mot qui pense.
Un esprit ouvert demeure un berceau d'espoirs,
Car rien n'est plus puissant qu'un songe incarné,
En un visage, un mouvement, une histoire,
Entraînant l'être dans la quête d'une réalité.
Enfants et vieillards se nourrissent de son souffle,
Qui murmure au milieu du Jardin d'Onirie,
Là où les illusions jamais ne s'essoufflent,
Et dansent au-delà du monde où le sensible vit.
Au bal de Rêve en notre sommeil tant répété,
Nos désirs se dévoilent dans une sans-gêne infinie,
Les mensonges y sont des masques de vérité,
Il faut embrasser cette musique de génie.
Même le Temps armé d'échecs ne peut altérer,
La foi offerte à ceux qui inventent en pleine nuit,
Un univers de fantaisies nouvelles, pour boire
A la source célébrant leur persévérance.
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